O logro

A garoa torna a visão embasada, a paisagem fica distorcida, quase que abstrata.
Enquanto a paisagem parece dançar, o pensamento vai ao longe.

Algo diz fique aqui.
Minolta sente frio; frio não, calafrio...
Enquanto a mão sobe, o medo vai descendo pela face e espinha.

Enfim somente a luz de uma vela e a fumaça de um incenso no ambiente.
Não vê, apenas sente o toque de Noah.
Os toques se revezam com o líquido entorpecente.

Logo as frases ficam hábeis e soltas,
Os pés fazem círculos e o corpo, agora na horizontal, rodopia.
Logo, o vento rompe a cortina e a coberta se faz necessária.

Noah pergunta:
- E Joshua?
Minolta desconversa.